утки

Под клёнами да осинами
трава холодами выжжена.
И утки летят по синему
от серого да от рыжего.
Летят от осенней слякоти,
которой здесь время самое.
Зачем же под стужей крякать им,
когда можно крякнуть за морем?

Я дни заполняю вздохами,
по лету тоскую сутками.
А было бы так неплохо мне
умчаться по небу с утками!
Наверное, с ними весело
в полёт превращать рутинное.
Я б там ничего не весила,
как будто перо утиное…
И сердце забьётся бешено:
я с вами, мои хорошие!..

Но столько забот навешано
на плечи мои продрогшие.
И времени – ни минуточки.
Куда полечу, дурёха, я?
А крякнуть мне рано, уточки.
Я здесь до весны
поохаю.